Los días van corriendo de seguido,

pasando así ligera nuestra vida.

Atrás ya se quedó, muerta y perdida,

tantísima ilusión que fue al olvido.

Se llora nada más recién nacido

y nada habrá jamás que el llanto impida.

Hay ratos de placer, pero enseguida

terminan y es mayor lo que has sufrido.

 Es ése el transcurrir, quiera o no quiera,

del hombre y su tragedia en este mundo:

Luchar con gran tesón hasta que muera,

yacer tras su existencia en un inmundo

cobijo, con gran suerte de madera,

haciendo así el terreno más fecundo.